А если там, под сердцем – лёд, то почему так больно жжёт?
Я, кажется, завалил историю. Грядет пиздец ящетаю. На улице какое-то даже черно-бурое, цвета старой запекшейся крови, небо и я в футболке и шлепках. Тошно, шо жуть берет, мокро и душно, ажно в холодный пот бросает. Лужи, километровые в длину и ширину, укравшие холод у ледников Антарктиды, норовят меня утопить в себе. Ветрище. Патлы лицо облепили, футболка - руки, гроза гремит, молнии сверкают, ну и прочая атрибутика начинающейся бури намечается, вы ж понимаете. Из защиты от дождя у меня только телефон, который мочить можно только если жизнь не дорога. И вот иду я весь такой красивый и ахуенный, вынашиваю черную ненависть к чему-то неопределенному, несу в тапках запас воды на год вперед. Я - водонос. Я - долбоеб. Мне очень смешно почему-то.