Презабавнейшее чувство. Когда тебя лет этак с пяти оставляют одного, а через десяток с хреном вдруг вспоминают, что с дитем-то надобно общаться. И таскают за собой. Считая, что уж ты точно должен был от счастья обоссать себе коленки. Улыбаются во все 32, очень удивляясь что ты вроде как еще ничего такого не сделал. И надеются на взаимность.
А ты плетешься где-то рядом, корча рожи. Что-то вроде "я_все_еще_тут_и_очень_заинтересован_в_нашем_разговоре". Тяжко и муторно. Хочется зашкериться под диван, прямо как коту какому-нибудь.
Я же не виню и не бунтую. И не надо мне твоего людоедства. Прости уж меня, мама, я не буду просить игрушки и не пойду с тобой завтра кататься на санках.