Из лент Инстаграма и Твиттера на меня живым потоком льются мольбы и требования. Не ко мне, конечно. «Лето, не уходи» - стенают бесконечные мои друзья и незнакомцы, - «постой, не так быстро». Мне все равно, хоть и чуточку важно. Мое лето закончится через пару дней.
У меня внутренности сводит, как у анорексички после стейка, у меня руки трясутся, как у бросающего курильщика, а глаза смотрят ярко и невидяще. Я вроде как наркоман в завязке. Перед этим моим концом (началом?), перед самым, может, крупным выигрышем за всю мою никчемную жизнь, самой большой удачей, оплаченной самым искренним моим, мелочным тупым и беспросветным упороством, стою я как немой, и не могу вымолвить ни слова, только нервно дергаются пальцы. Я не в порядке, я готовлюсь шагнуть тигру в пасть. Я мечтал об этой пасти, наверное, всю жизнь с тех пор, как научился мечтать.